Partnership: Thomas Kade and Matthew Hedley Stoppard

Partnership: Thomas Kade and Matthew Hedley Stoppard


Thomas Kade was born in Halle (GDR) in 1955, moved to Ruhrgebiet in 1961, and has lived in Dortmund since 1980 as a cultural/social education worker, a bookseller, and an author. He writes poems, prose narratives, and essays, and is founder of Autorenstammtisch (regulars’ table of authors); chairman of LiterturRaumRuhr.

Matthew Hedley Stoppard is the UK's first official Town Poet in Otley. He has two collections published by Valley Press, the first, 'A Family Behind Glass', was a Guardian Readers' Book of the Year. Matthew is a competition winner and his poems and stories have appeared in anthologies, magazines and newspapers, including Iota, Magma and Shearsman, and on programmes for BBC Radio 3, 4 and 6music.

MATTHEW HEDLEY STOPPARD

Reveille

cat’s collar bell                 

wasps’ nest in our shed rumbling

spent Catherine Wheels

still nailed to a fencepost in June

spun by wind

 

two talking about death

one holds up a fist

to illustrate the size of her heart

rhythmic half-clenches to making it beat

the other has an Old Testament manner

holding a washing-line prop

his accent thick as a Bible

 

another keeps exotic birds

in a breezeblock and wire mesh hut

tells his aviary of anecdotes

 

everyone is awake

all-or-nothing

cannot-wait-to-get-Xmas-over-and-done-with nation

 

creosote fumes invade the nostrils

shadows cast by cut grass

floating in a paddling pool

slowly swirl.

THOMAS KADE

Auf Geschlossene Gesellschaft/Very short homestories

Nr. 10 ist Horst, der Ex-Boxer, seine Gegner nennen ihn Bulldogge, immer noch, für seine Freunde und Verwandten der kleine Hotti, weil er keiner Fliege etwas zu leide tun kann, es sei denn, diese Fliege nervt ihn wirklich sehr. Freu dich, wenn er dir seine Linke gibt, nur zur Begrüßung, in deren Fingerrücken love tätowiert ist, mit der Rechten möchtest du keine Bekanntschaft machen, da steht hate, mit beiden hat er seine Frau aufopferungsvoll zu Tode pflegen müssen. Heute rüttelt er mit hate am rostigen Garagentor, um sein altes, rotes Möhrchen, rostiger als das Tor, ein letztes Mal auszuführen und dann zum Schrottplatz zu fahren, ein typischer Rechtsausleger eben, beim Gangschalten, hat er mir erzählt, hat er schon mal den Hebel abgebrochen, da war der Rückwärtsgang drin und er fuhr so zur Werkstatt, aufhalten konnte ihn keiner

Nr. 1, die Neue, eine junge Frau, hat eine Kerze ins Fenster gestellt, abends legt sie sich seitlich aufs Sofa, breitet die Decke über sich und schaut Fernsehen, gleichzeitig sieht sie in ihr Handy und tippt, selten dreht sie sich um, gestern hat sie einen Liegestuhl auf den winzigen Balkon gestellt und sich gesonnt, nach einer halben Stunde setzte sie sich eine Kappe und eine Sonnenbrille auf

Nr. 6, aus der ich gerade gehe, nachdem eben drei Jugendliche vorbeigeschlendert sind, ich atme Drogenrauch ein, riecht süßlich, gewürzt, nicht schlecht, noch einmal ziehe ich die dampfende Luft tief in meine Lungen, es wirkt schon, entspannt, nicht besorgt gehe ich Richtung Ostfriedhof

In Nr. 3 wohnen vier Katzen, die sich nicht kennen, noch nie gesehen haben, vielleicht können sie sich riechen, sie hocken abwechselnd schläfrig und aufmerksam an den Fenstern, versuchen, einen Blick auf die Vögel zu erhaschen

Nr. 17 kommt am besten in der Dämmerung zur Geltung, dieser bunte Vogel, dann leuchtet alles an ihm, die Ränder der Turnschuhe flackern giftig grün, die Mütze blinkt orange, um den Hals flammt ein Regenbogen; er geht mitten auf der Straße, einer Sackgasse, vielbefahren

Der Nr. 3 vierter Stock hatte schon viele Mieter. Vom russischen jungen Paar sah ich nackte Haut in Streifen seitlich des Vorhangs in jenem heißen Sommer; dann folgte die Studentin, die viel zu Hause telefonierte, Hotline für Telekom, Sex, Beschwerdestelle, was wusste ich; als ich bei ihrem Auszug rüberging, mich verabschiedete, Glück wünschte, sagte sie: „Wie süß. Danke!“ Es zog wieder eine alleinstehende Frau ein, um die Dreißig, sie saß mit Freundinnen rauchend auf dem winzigen Balkon, ließ die Blumen verdorren; an der Lidl-Kasse sagte sie: „An den Wänden tropft Wasser runter.“ Schon war sie weg. Jetzt wohnt ein junges Paar uns gegenüber, rundlich beide, passend; oft laufen sie in Unterwäsche durch die Wohnung, so wie wir

Fortsetzungen .. Zungen .. gen ... folgen....

AND TRANSLATED BY HARRY TOYE:

Auf Geschlossene Gesellschaft/Very short homestories

No.10 is Horst, the ex-boxer. His opponents call him Bulldog, but his friends and relatives still call him little Hotti because he couldn’t hurt a fly, unless that fly really annoyed him. Be grateful if he gives you his left hand where, on the knuckles, LOVE is tattooed, when he greets you. You wouldn’t want to make any acquaintance with the right. There’s anger in that one. But he used both to care, self-sacfricially, for his wife until her death. Today he rattles the rusty garage shutter, to open up for his old, red Möhrchen, rustier than the door, then drive it to the scrapyard. He’s a typical southpaw, especially when shifting gears, he told me. Once he broke the gearstick when it was in reverse and drove like that to the workshop. No-one could stop him.

No.1, my new neighbour, a young woman, places a candle in the window. In the evening she lies down on the sofa, spreads the blanket over herself and watches TV whilst looking at her phone and typing. She seldom turns round. Yesterday she put a deckchair on the tiny balcony and sunbathed. After half an hour, she put a cap and sunglasses on.

From No.6, which I am currently leaving, just after three young people have strolled by, I breathe in the dope. It smells sweetish, seasoned, not bad. Once again I take the steaming stuff into my lungs. It’s already having an effect. Relaxed, not worried about anything, I go in the direction of Ostfriedhof.

In no. 3 live four cats who do not know each other. They sit, alternately sleepy and attentive, by the window, trying to catch a glimpse of the birds.

No.17 is best value at dusk. What a colourful bird. At that time everything lights up on him: the edges of his trainers flicker poisonous green, the cap flashes orange, around his neck blazes a rainbow. He walks off down the middle of the street, a dead end, well frequented.

No.3, fourth floor, has had many occupants. The young Russian couple; I saw streaks of naked skin at the edge of a curtain that hot summer. Then there was the student who phoned home a lot, hotline for Telekom, sex, complaints department - how should I know? When I walked over on her departure, said goodbye and wished her luck, she said: “How sweet. Thanks!” Another single woman moved in, around thirty. She used to sit smoking with friends on the tiny balcony, letting the flowers wither. At the Lidl checkout she said: ‘Water is dripping down the walls.” She went away soon after. Now a young couple lives opposite, both plump. They suit the neighbourhood, often walking through the flat in their underwear, just like we do.

Continuations .. Tongues .. follow....

Thomas Kade

Thomas Kade

Partnership: Matthias Engels and Barney Bardsley

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Partnership: Thorsten Trelenberg and James Nash

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